Eu olho as feridas da minha mão.

Sinto dor.

Mas isso não é nada perto da ferida da alma.

Sofro calado.

Quando vou ao médico ele pergunta se estou bem?

Não sei responder.

Fico parado olhando para a cara dele tentando encontrar uma resposta.

O que eu poderia dizer?

Minhas dores são internas.

Nenhum remédio poderá me curar.

Talvez só o tempo.

Em algum momento futuro.

São dores que eu posso suportar.

Mas até quando?

E se as dores se acumularem?

E se eu me afogar nelas?

E se eu não conseguir colocar o meu pé no chão?

Deixa de bobeira, menino.

Você é jovem. Não sabe o que é dor.

Só por causa da minha idade minha dor deixa de doer?

Menospreza não.

Minha vida vale muito.

Todas as vidas valem.

Todas as dores têm importância.

E minha dor precisa ser ouvida.

Ouça minha voz.

Não tampe os ouvidos.

E nem iniba alma de ser gentil com o próximo.